tag:blogger.com,1999:blog-29628645718770030582012-01-18T16:30:03.226+01:00Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.comBlogger511100tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-48562502339839633062011-04-07T19:39:00.002+02:002011-04-07T19:39:12.090+02:00

Rebuscando entre las entrañas de este ordenador, que a decir verdad, hacía días no encendía,  he encontrado un texto que escribí ya el año pasado y no entiendo cómo no había colgado antes. Lo he actualizado después de comprobar con mi fuente esta noche que sigue siendo así, donde antes ponía casi 37 ahora pone casi 38, y he corregido algunas cosas que no me parecían estar bien. Es lo bueno

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-15510458738192779462011-04-06T22:26:00.000+02:002011-04-06T22:26:15.156+02:00

Yo ya soy de otros tiempos, aquellos en que tus pasos todavía levantaban polvo cuando caminabas por las calles. Aquellos en que aún podías ver a los últimos payeses tirando de sus carros de vuelta a casa, al atardecer, tirando de sus mulas. Aquellos en que los niños aún jugabamos con pantalones cortos en la calle, sin miedo de nada, raspándonos las rodillas y peleandonos a puñetazos si se

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-83571175242097589592010-10-29T19:51:00.000+02:002010-10-29T19:51:45.001+02:00

A modo de prólogo sólo decir que quizá el cambio que emprendo mañana me esté sentando bien antes de hora. Hacía más de un año que no me veía capaz de escribir un relato corto, todo eran pequeñas notas en el otro blog o revisiones de cosas antiguas. Esta mañana, pasando por la puerta de un colegio, se me ha ocurrido una idea, pero enseguida la he desechado porque sabía que hay cientos de parecidas

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-82517030794662995542010-08-06T00:48:00.001+02:002010-08-06T00:49:50.248+02:00

El mapa que le habían dado al afilador en el albergue se deshizo por la lluvia casi nada más salir a la calle, con lo que quedó completamente desorientado, en una ciudad desconocida para él y en la que no hablan un idioma que conociera. Cracovia puede ser muy hermosa, pero con la lluvia y el frío se convierte en una ciudad triste. Dadas las circunstancias el afilador decidió ir por lo seguro y

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-67545628467430522152010-08-01T12:39:00.001+02:002010-08-01T22:17:42.522+02:00

Estoy muerto, Soy un fantasma, Y vengo contigo. Estoy muerto, Nunca me has visto, Pero me has sentido. Estoy muerto, Me trajeron en tren Hasta las puertas del infierno. Estoy muerto, No llegué a superar Aquel duro invierno. Estoy muerto, La lluvia gris me lleva Hasta el polvo del camino. Estoy muerto, Pero vivo en el viento, Ser ceniza fue mi destino. Estoy muerto, Préstame tu voz, Para

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-74324811933842972010-06-07T22:56:00.000+02:002010-06-07T22:56:00.292+02:00

Dodde coño defhé anoshe la dedtaduda poftiza?

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-45543042613272447822010-06-06T00:27:00.000+02:002010-06-06T00:27:25.797+02:00

Un viejo relato autobiográfico que he reencontrado entre mis papeles. ¿Porqué no decirlo? La situación para mí tuvo algo de entrañable y sería capaz de decir que incluso me emocionó. Había llegado a la gran ciudad por negocios y estaba realmente cansado (siempre me cansa ir a Barcelona). Además tampoco había podido quitarme de encima esa sensación de agobio que reina en el ambiente desde que

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-52802524624355243752009-12-28T16:44:00.000+01:002009-12-28T16:45:13.034+01:00

La navidad es tiempo de fantasmas, y no precisamente a los de Dickens me refiero. Estos días tienen un algo especial que hace que los sentimientos florezcan con más intensidad que el resto del año. No olvidemos, por ejemplo, que es durante estas fiestas cuando se dan el mayor número de suicidios provocados por profundas depresiones. Y es que la Parca no se toma vacaciones ni en estos días.El

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-84971139175898330482009-09-26T11:01:00.000+02:002009-09-26T11:02:50.226+02:00

-Eres argentina ¿verdad?- La pregunta, en un principio inocente, acabaría abriendo las puertas del infierno.-Sí- Contestó ella secamente.-¿Cuánto tiempo llevas en España?- A estas alturas todavía no tenía conciencia de cuan dolorosa podía ser una respuesta.Ella giró la cabeza hacia un lado y mirando hacia el suelo pareció pensárselo mientras se mordía las uñas a causa de los nervios. –Llevo acá

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-48183390115532016822009-08-21T15:22:00.000+02:002009-08-21T15:23:57.440+02:00

Existe la remota posibilidad de que se trate únicamente de un rumor. Quizá se trate únicamente de una equivocación. En todo caso resultaría doloroso pensar que hubiera sucedido delante de nuestras narices. No solo por él, también para nosotros. Una vez más se hubiera demostrado la incapacidad de las instituciones a la hora de detectar precozmente este tipo de sucesos. Nos lo trajeron a

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-70552867129230925502009-08-14T00:45:00.001+02:002009-08-14T00:45:37.804+02:00

Se llamaba Matilde. El cabello gris ceniciento lo llevaba siempre recogido en un gran moño sujeto con agujas metálicas negras. En su ancho rostro, de carnosas mejillas caídas por la edad y marcadas por las viruelas dibujaba siempre algo parecido a una media sonrisa. Sus amplios labios rosados se mostraban resecos y cortados por el paso del tiempo. Se llamaba Matilde y por todo juguete

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-5008677544287607552009-07-08T21:12:00.000+02:002009-07-08T21:14:09.588+02:00

En mitad del campo helado, dejando tras de sí un profundo surco, se veía avanzar a un hombre tirando de su carro a través de la nieve como si de una mula se tratara. El animal que solía hacer esas tareas enfermó unos días antes. Se le infectó una astilla en la pezuña y lo tenía descansando.En un principio pensó en dejar de ofrecer sus servicios durante el tiempo en que el animal tardara en

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-74152574963392136942009-07-08T21:09:00.001+02:002009-07-08T21:09:25.020+02:00

prueba

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-58660399149335868952009-06-12T19:15:00.001+02:002009-06-12T19:16:34.217+02:00

El niño yunteroCarne de yugo, ha nacidomás humillado que bello,con el cuello perseguidopor el yugo para el cuello.Nace, como la herramienta,a los golpes destinado,de una tierra descontentay un insatifecho arado.Entre estiércol puro y vivode vacas, trae a la vidaun alma color de olivovieja ya y encallecida.Empieza a vivir, y empiezaa morir de punta a puntalevantando la cortezade su madre con la

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-75670706476463225792009-06-07T23:43:00.003+02:002009-06-07T23:46:03.537+02:00

Querida Celia:Que decir... estabas guapisima el otro día con ese traje tradicional. Apenas estuve un rato en la recepción, lo justo para ver la entrega de premios y tomarme una copa. Había demasiada gente y me sentía raro, no me van esas historias. ¿Pudiste cruzar más de dos palabras con Isabel Allende?Bueno, una nueva semana encima. Hay que reorganizar la cocina. Lo dejo en tus manos. Saca la

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-58954440980212328132009-06-04T19:59:00.001+02:002009-06-04T19:59:22.674+02:00

Y Dios hizo al hombre a su imagen y semejanza. Se lo quedó mirando y durante unos instantes pensó cómo podía mejorarlo. Entonces creó a la mujer.

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-53137594238568356532009-05-02T23:43:00.004+02:002009-05-03T00:41:23.386+02:00

La noche caía a plomo sobre el puerto. Sentado allí en el paseo, el afilador no pudo menos que contemplar una vez más aquel espolón artificial y sentir una punzada en el pecho. Había conocido de primera mano la trágica historia de aquel lugar y el abandono al que las autoridades supuestamente pertinentes lo condenaron le dolía en el alma.Conoció el afilador a Man a principios de los años sesenta,

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-31959451801833591372009-04-29T19:58:00.002+02:002009-04-29T20:23:50.178+02:00

Querida Celia:Recuerda que el viernes es fiesta. Tienes razón, aquí en los países mediterraneos, al menos aquí en España, no creo que haya esa cultura del socialismo trabajador de la misma forma que existe en otros países especialmente de sudamérica. Ya sabes a lo que me refiero: "el pueblo unido jamás será vencido" y cosas por el estilo, nos faltan himnos que nos aúnen y los que hay creo que ya

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-21395622141850963632009-04-27T22:50:00.002+02:002009-04-27T23:02:26.891+02:00

¿Nunca os ha pasado que, de forma vil y rastrera una canción se desliza en vuestro cerebro para quedarse allí sonando una y otra vez durante todo el día sin que haya modo alguno de sacarla de allí?Esta mañana, yendo a trabajar, la radio acudía una vez más a una de esas canciones que nunca fallan a la hora de conseguir mantener a cierto tipo de audiencia. Se trataba de "The boxer" de Simon and

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-27907050950107931542009-04-15T20:40:00.002+02:002009-04-15T20:55:26.735+02:00

Ahora vivo una vida irreal donde todo lo que aprendo,todo lo que siento, todo lo que gira a mi entornoes dulce y amargo y se vuelve un misteriorecordando cuando sacudías los árboles de la tentacióny aprendí lo que era el miedo y el preciode un paraiso frustrado.Y la llama aún ardeestará en mi alma por un tiempo sin finY la llama aún ardeaunque ahora solo seas un reflejo de entoncesElla todavía

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-49882086433709779152009-04-06T23:26:00.000+02:002009-04-06T23:27:20.268+02:00

-Nene ¿ya te has lavado la cara?- Las prisas lo mataban, pero más lo mataba que a pesar de tener cerca de ocho años y un hermano de tres todavía siguiese siendo el nene. Así, ¿cómo iba a conseguir que el renacuajo lo respetase? -Sí mamá- Mintió descaradamente desde su cuarto. Se desperezó una vez más estirando sus pequeños brazos hacia el techo y se dispuso a calzarse. Algún día... algún día

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-24840209966617489812009-04-01T20:42:00.003+02:002009-04-01T21:00:58.113+02:00

Sin saber muy bien ni como, había llegado el afilador a las más altas sendas de la montaña pirenaica, allí donde España se pierde en tierras francesas o viceversa. El viento levantaba gran cantidad de polvo en el camino. Se detuvo en un recodo, cerca de una fonda, a tomar un trozo de pan con queso, pero lo que vio hizo que se le pasara el apetito.A escasos metros, doblando la última curva,

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-60070470385132693752009-03-13T17:05:00.008+01:002009-04-01T20:44:41.351+02:00

Este texto lo escribí hace uno o dos años en ocasión de algo parecido a lo que relato. Ahora lo publico aquí porque desgraciadamente esta semana ha vuelto a ser actualidad.Un fogonazo desde una ventana del tercer piso y el sonido reverberante de un disparo fueron el preámbulo. Una pareja que se besaban sentados en un banco, las dos primeras víctimas. A ella le atravesó el pulmón, ahogándola en su

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-83378220442763670612009-03-02T15:25:00.004+01:002009-03-02T15:42:05.123+01:00

Pues sí, señores y señoras -Se lamenta el afilador- Ayer tuvo la osadía de "dejarnos tirado" un cómico de los de primera clase con palabra casi tan afilada como mis cuchillos. Un hombre sin pelos en la lengua que igual despotricaba contra las inmobiliarias que provocaba crisis políticas a nivel nacional con sus opiniones acerca del país.Monologuista de pro, durante más de veinte años trabajó sólo

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-71143504149177178102009-02-18T00:34:00.000+01:002009-02-18T00:35:18.741+01:00

Las siete de la mañana. Todavía es oscuro. El hombre se ha despertado sin necesidad de que sonara el despertador. Rutina diaria. Con sumo cuidado de no despertar a su mujer se desliza hasta sentarse en el borde de la cama. Se mira los pies cavilando, se rasca la reluciente calva y se pone las zapatillas de ir por casa.Octubre de 1905. Los soldados del Acorazado Principe Potemkin, enviado a

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-24810110204981966492009-02-13T14:48:00.007+01:002009-02-15T21:21:12.956+01:00

Una de las cosas buenas que tiene mi trabajo es que en ocasiones uno se encuentra con gente agradecida y en otras ocasiones uno tiene la suerte de encontrarse con gente realmente especial. Hoy he tenido la suerte de encontrarme estos dos términos conjuntados en una sola persona.W. acudió a mi servicio hace ya igual un año, como siempre con su inseparable gorra de piel ladeada. Es un hombre que en

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-83223318390726293052009-02-03T23:17:00.000+01:002009-02-03T23:21:29.831+01:00

Entró al callejón jadeando y frenando el paso. Apoyó la mano en un contenedor y se puso a reír como un loco mientras recuperaba el aliento. Todavía le parecía imposible que hubiese sido capaz de volver a hacer algo como aquello. Hacía tanto tiempo que se sentía fuera de todo que ya no recordaba lo que era sentirse de nuevo vivo. Sí, así se había vuelto a sentir. Parapetándose detrás del

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-31411778483857214412009-02-01T01:33:00.001+01:002009-02-01T01:33:58.964+01:00

El café de Jerry, durante años, había sido de los más frecuentados de aquella zona. Su situación estratégica en una de las estrechas callejas anexas al centro neurálgico de las grandes oficinas y despachos de la ciudad y el hecho de que no fuese un bar corriente hacía que cierto tipo de público lo prefiriese ante esos locales.Se trataba de un pequeño café apenas iluminado por unas bombillas

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-77001848294937449942009-01-20T22:55:00.002+01:002009-01-20T23:26:35.775+01:00

Aquella mañana había nevado con ganas. Se trataba de algo insólito a nivel de mar, pero había nevado. La nieve había cuajado en las aceras y caminar por las calles se convirtió, para los peatones faltos de costumbre, en poco menos que una aventura. A media tarde el sol había empezado ya a derretirla pero aún así una densa masa gris, mezcla de suciedad y hielo se acumulaba a montones allí donde la

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Buscando un lugar en el que de nuevo asentarse durante unos días, rondando por los caminos cubiertos de polvo, resultaba casi inevitable que el afilador se encontrase vagando con un viejo conocido. Se sentaron ambos a la sombra de una tapia, intercambiaron vino, queso, manzanas y también anécdotas. Entre ellos se respetan. Ambos saben que pertenecen a una raza especial, aquella de los que tienen

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Y así fue como el afilador, satisfecho con su trabajo, miró a su alrededor y comprendió que había llegado el momento de dejar aquel lugar para buscarse la vida en otro distinto. Una vez más hizo sonar el chiflo y tomó su bici paseando invisible entre las mujeres cargadas con la compra y los ejecutivos con corbata y maletín que iban presurosos de un lado al otro. Se detuvo un momento y le dio un

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El pequeño bastardo era un niño de lo más cabroncete que uno pudiera tirarse en cara. No sólo no obedecía en casa, sino que disfrutaba torturando a sus hermanos pequeños, desobedeciendo a sus padres y golpeando con palos al pobre y anciano perro que era ya incapaz de plantarle cara.Como es de suponer, el pequeño bastardo nunca apareció por el colegio, así que sus conocimientos académicos eran

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Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-23374494676558958012008-12-23T18:58:00.003+01:002008-12-23T19:18:08.401+01:00

Alguien esta nochealguien buscando a quien lo rehuyealguien cansado de los motivos que otra persona usaalguien que no entiende.Alguien esta nochealguien que piensa en alguien a quien tuvo cercaalguien pensando cosas que realmente están pasadasalguien piensa que es demasiado tarde,alguien piensa que es demasiado tarde.Hay un viento frío soplando del nortey los pájaros de verano se están

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-34327875657626930672008-12-20T16:17:00.002+01:002008-12-20T16:28:40.067+01:00

Con tal de salirme un poco del villancico habitual, para felicitaros las fiestas, he elegido éste, originalmente visto en la película "The meaning of life" de los Monty Pyton en 1984. Aunque el final parece truncado, es original, tal cual se ve en la película. FELICES FIESTAS A TODOS.Es Navidad en el cielotodos los niños cantanes navidad en el cieloEscucha, escucha esas campanas tocandoEs navidad

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-2326138377056779002008-12-20T02:23:00.007+01:002008-12-20T13:04:56.528+01:00

Las cinco y media de la tarde. Esa era la hora en la que prácticamente todos los familiares y amigos estaban ya situados en sus respectivos lugares dentro de la iglesia.El novio, vestido con un sobrio traje negro, chaleco nacarado, camisa amarilla, fajín Burdeos y zapatos de charol, estaba frente al altar esperando nervioso la llegada de la novia. Tenía las manos entrelazadas en su espalda y no

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-13571769283582308722008-12-18T14:35:00.004+01:002008-12-18T20:25:20.938+01:00

Permitidme por una vez que exprese aquí mi enfado, mi cabreo, mi indignación y mi rabia respecto a un tema que está extendiendose como la pólvora a lo largo y ancho de toda la península según me he informado esta mañana y que a mí me atañe de forma especial.La cosa va como sigue: Algún espabilado coge una tarjeta de aparcamiento para minusválidos y hace una fotocopia en color dejandola dentro de

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-86889642426739561852008-12-12T00:32:00.003+01:002008-12-12T22:11:23.123+01:00

Si en Irlanda ha habido una ciudad que ha padecido con especial fuerza el conflicto entre Católicos y Protestantes ha sido sin lugar a dudas Derry, tomada por el ejercito inglés y para menospreciar a sus habitantes rebautizada como London Derry. Allí fue donde aconteció el famoso Domingo Sangriento que tan bien supieron reflejar Bono y su gente en la canción "Sunday Bloody Sunday". Sin embargo,

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-43598616156155619672008-12-08T21:49:00.002+01:002008-12-08T21:55:23.696+01:00

Hoy hace 28 años que la intolerancia acabó con la vida de uno de los mejores músicos del siglo XX. Aprovecho ya que puestos a recordarlo y felicitaros de paso a todos la navidad con este espléndido villancico. Y si ya nos ponemos a mirar las imágenes y reflexionamos acerca de lo que nos muestran...

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-83114825311432106302008-12-06T15:48:00.002+01:002008-12-06T16:01:58.072+01:00

Dice Serrat que escribió esta canción unos catorce años después, aproximadamente, de escribir Mediterraneo y que lo hizo porque una de las cosas que menos se esperaba era que fueramos nosotros los que finalmente fuesemos al entierro del Mar y no viceversa, y todo gracias a la incompetencia de algunos y sobretodo a la inconsciencia.Ya he contado la anécdota varias veces, y no está de más, creo,

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-25059056357977097812008-12-03T20:29:00.005+01:002008-12-11T20:48:44.889+01:00

Cada año las instituciones se van sacando de la manga más días internacionales de cualquier cosa. Este año, he descubierto que el tres de diciembre es el día internacional del discapacitado. Me parece muy bien que durante un día se realicen gran cantidad de actos cuya intención sea concienciar acerca de la problemática de las personas con discapacidad. Hoy mismo leía en el diario que en

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-74340047149188835822008-11-30T13:49:00.005+01:002008-12-04T10:05:17.157+01:00

"La boca de metro de Valle de Hebrón es una más de las bocas de metro de los Transportes Metropolitanos de Barcelona. Sin embargo, dada su ubicación en el mismo pie de uno de los más importantes hospitales de la ciudad estoy seguro de que es una de las bocas de metro en las que mayores emociones de todo tipo se han acumulado a lo largo del tiempo.Ayer, yo mismo era un claro

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-43628217062028036402008-11-29T03:11:00.005+01:002008-11-29T03:53:50.649+01:00

Este Post fue publicado allá por el mes de mayo en un blog que tengo bastante abandonado. Dada la importancia que tuvo para mí la experiencia que aquí narro y que es en este blog donde doy rienda suelta a mi creatividad en formato autoconcluyente he querido recuperarlo."A estas alturas creo que por todos será sabida mi pasión por la historia, especialmente por la del siglo XX. Lo que no es tan

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-17280572744675982512008-11-27T23:34:00.002+01:002008-11-27T23:42:55.582+01:00

El almuerzo ha sido abundante y pesado. Una fabada cocida en olla de barro y servida en cuencos de loza marrón, que ha llegado todavía humeante a la mesa. De segundo algo más ligerito: una codorniz con pétalos de rosa. Postres, café, puro y copa. La verdad es que ha sido una comida de negocios bastante provechosa. Hemos conseguido avanzar más en las negociaciones con los representantes sindicales

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-11876225010740047772008-11-24T00:25:00.000+01:002008-11-24T00:34:17.318+01:00

La teva mirada, avans de marxarem diu que l'amors'ens ha rovellat.(Pep Sala) Tu mirada,antes de irteme dice que el amorse nos ha oxidado(Pep Sala)Llego a casa como cada tarde desde el trabajo. Dejo las llaves encima de la mesita del recibidor. Me quito la chaqueta y la cuelgo en el perchero que hay detrás de la puerta. El sonido de la televisión me hace notar que ya estás aquí. Hoy has llegado

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-46865200137145966402008-11-17T19:50:00.000+01:002008-11-17T20:36:53.290+01:00

Se llamaba Matilde. El cabello gris ceniciento lo llevaba siempre recogido en un gran moño sujeto con agujas metálicas negras. En su ancho rostro, de carnosas mejillas caídas por la edad y marcadas por las viruelas dibujaba siempre algo parecido a una media sonrisa. Sus amplios labios rosados se mostraban resecos y cortados por el paso del tiempo.Se llamaba Matilde y por todo juguete siempre tuvo

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-63559551842335040722008-11-12T23:59:00.000+01:002008-11-13T19:01:57.707+01:00

-Perdone, señorita, ¿Nos conocemos?-Claro papá, soy tu hija.- La mujer sujetaba la mano del anciano y lo miraba con gran ternura desde su posición, agachada ante el sillón en que estaba sentado el hombre.-Mi hija -Pareció meditar para sí mismo el anciano con la vista perdida en la pared que había frente a él. –Tengo una hija...- Clavó todavía más sus brazos sobre el sillón orejero y preguntó -¿

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-79259440210790627602008-10-31T19:07:00.000+01:002008-11-01T19:25:52.176+01:00

¿Has oido alguna vez esa canción tan bella que te susurra la naturaleza? Son los sonidos del silencio, que cadenciosos nos arrullan.El batir de las olas, el susurrar del viento, el murmullo de las hojas, el aleteo de los insectos... Son sonidos despreciados, desconocidos casi y, sin embargo, son de los más bellos cantos creados jamás. Escucha la vida, camina en silencio, oirás tus pasos quebrar

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EL LOCO DEL PELO ROJOEn 1889, durante su estancia en un hospital psiquiátrico, Vincent Van Gogh pintó “De sterrennacht”, también conocido como “La noche estrellada”. La pequeña habitación estaba pobremente iluminada por una bombilla que pendía desnuda del techo. El hombre estaba sentado en un pequeño taburete dándole la espalda a la puerta. Ante él tenía un caballete sobre el que había un

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-23405290095944449262008-10-09T23:53:00.000+02:002008-10-10T13:55:28.869+02:00

Celtic Woman, con los ojos cerrados y sentada en lo alto de un acantilado, en ese lugar que durante tanto tiempo fue "el final de la tierra" en esa costa tan vuestra y que tantas historias ha recogido con el paso de los siglos. Tienes la cabeza alzada hacia el sol poniente que baña con su luz anaranjada tu rostro de pálida tez mientras el viento, apenas una brisa marina, juega a enredarse en tu

Caminantehttp://www.blogger.com/profile/16702919004123732857noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2962864571877003058.post-25897399698910544012008-10-02T16:14:00.000+02:002008-10-23T20:15:06.106+02:00

El otoño ha empezado a ganar terreno. Las temperaturas ya no son tan cálidas como hace unos días y eso hace que en la calle haya tanto gente con manga larga como con manga corta. En la plaza del mercado aún pueden verse turistas ingleses de orondas panzas y rojas pieles quemadas por el sol intentando regatear con los gitanos del mercadillo, que ya han subido el precio de sus mercancías

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